Sulla città perfetta

Per questi porti non saprei tracciare la rotta sulla carta nè fissare la data dell'approdo. Alle volte basta uno scorcio che s’apre nel bel mezzo d’un paesaggio incongruo, un affiorare di luci nella nebbia, il dialogo di due passanti che s'incontrano nel viavai, per pensare che partendo di li metterò assieme pezzo a pezzo la città perfetta, fatta di frammenti mescolati col resto, d'istanti separati da intervalli, di segnali che uno manda e non sa chi li raccoglie. 

Se ti dico che la città cui tende il mio viaggio è discontinua nello spazio e nel tempo, ora più rada ora più densa, tu non devi credere che si possa smettere di cercarla. Forse mentre noi parliamo sta affiorando sparsa entro i confini del tuo impero; puoi rintracciarla, ma a quel modo che t’ho detto. 

I. Calvino, Le città invisibili

Qualche riga vagamente citazionista ma fulminanti sulla mia Roma perfetta, come seguito a un filo di pensieri costante dallo scadere di questo primo mese di residenza.

All'amata me stessa

Владимир Владимирович Маяковский, All'amato me stesso

Quattro. Pesanti come un colpo.
"A Cesare quel che è di Cesare, a Dio quel che è di Dio".
Ma uno come me dove potrà ficcarsi?

Dove mi si è apprestata una tana?
S'io fossi piccolo come il grande oceano,
mi leverei sulla punta dei piedi delle onde con l'alta marea,
accarezzando la luna.

Dove trovare un'amata uguale a me?
Angusto sarebbe il cielo per contenerla!

O s'io fossi povero come un miliardario.. Che cos'è il denaro per l'anima?
Un ladro insaziabile s'annida in essa:
all'orda sfrenata di tutti i miei desideri
non basta l'oro di tutte le Californie!

S'io fossi balbuziente come Dante o Petrarca...
Accendere l'anima per una sola, ordinarle coi versi...
Struggersi in cenere.
E le parole e il mio amore sarebbero un arco di trionfo:
pomposamente senza lasciar traccia vi passerebbero sotto
le amanti di tutti i secoli.

O s'io fossi silenzioso, umil tuono... Gemerei stringendo
con un brivido l'intrepido eremo della terra...
Seguiterò a squarciagola con la mia voce immensa.

Le comete torceranno le braccia fiammeggianti,
gettandosi a capofitto dalla malinconia.

Coi raggi degli occhi rosicchierei le notti
s'io fossi appannato come il sole...

Che bisogno ho io d'abbeverare col mio splendore
il grembo dimagrato della terra?

Passerò trascinando il mio enorme amore
in quale notte delirante e malaticcia?

Da quali Golia fui concepito
così grande,
e così inutile?

Teatro degli Orrori, Majakovskij

le quattro


pesanti come un colpo


a Cesare ciò ch'è di Cesare

e 
a Dio, ciò ch'è di Dio 


se io fossi piccolo


come il grande oceano


camminerei sulla punta dei piedi delle onde 
nell'alta marea 
sino a sfiorar la luna
 dove trovare un'amata 
uguale a me


angusto sarebbe il cielo 
per potermi contenere


se io fossi povero


come un miliardario 


che cos'è il denaro per l'anima 
è un ladro insaziabile 
si annida in essa
all'orda di tutti i miei più sfrenati desideri 
non basterebbe l'oro 
di tutte le Californie x2


se io potessi balbettare


come Dante, o Petrarca 
accendere l'anima per una sola 
ordinarle coi versi di bruciare
 le parole del mio amore sarebbero 
un arco di trionfo e 
pompose ed inutili 
vi passerebbero le amanti
 di tutti i secoli 
dei secoli e così sia

se io fossi silenzioso


come il tuono


gemerei, abbracciando in un tremito
il decrepito eremo terrestre 
urlerò con la mia voce immensa 
le comete torceranno le ali fiammeggianti
 e giù si getteranno, a capofitto 
per la malinconia


coi raggi degli occhi rosicchierei le notti


se io fossi buio


come il sole


ma perché ma perché mai dovrei io
 abbeverare 
con il mio splendore 
il ventre dimagrato 
della terra


morirò


e porterò via con me 
il mio amore immenso 
in quali notti
 quali malattie 
da quali Golia fui generato
 così grande 
così inutile

Smodato amor proprio? Eppure così (finalmente) mi sento, in questo momento della vita. E, come disse l'innamorata di "Ufficiale e gentiluomo"

«Se davvero vuoi diventare un ufficiale devi credere che lo diventerai, devi crederci davvero»

E io lo credo.

Insospettabile poesia cinese

Un giorno riprenderò a comunicarvi le mie idee, ammesso che possa interessarvi. Per ora, mentre la città sotto di me naviga in una nebbia lattea per niente settembrina, vi mando una mia scoperta recente. Un po' di bellezza anche per voi.

Sembra ci sia qualcuno – hsi…nella piega del monte,
tralci d’edera l’avvolgono – hsi…il convolvolo gli cinge i fianchi.
Ecco, egli mi contempla – hsi…e sorride con approvazione.
“Signore, tu mi osservi con desiderio – hsi…la mia grazia ti ha ammaliato”.
Alla guida di rossi leopardi – hsi…linci screziate al mio seguito,
monto un carro di magnolia – hsi…e di cassia ho intrecciato una bandiera.
Orchidee mi rivestono – hsi…la mia cintura è di zenzero in fiore.
Colgo fiori soavi – hsi… per donarli a colui che domina i miei pensieri.
Ora dimoro in un silenzioso bosco di bambù – hsi…così fitto che non vedo il cielo;
la strada è impervia e pericolosa – hsi…e sono giunta ormai tardi, in solitudine.
Mi ergo sola – hsi…sulla cima della collina,
le nubi avvolgono ogni cosa – hsi…, attorno e sotto di me.
Buio a perdita d’occhio – hsi…anche la luce del giorno s’oscura,
S’alza il vento d’oriente – hsi…cade la pioggia, inviata dagli spiriti.
Io attendo il dio e indugio – hsi… dimenticando la strada del ritorno.
Ormai l’anno è avanzato – hsi…chi mai mi ridarà i fiori della giovinezza?
Sui monti – hsi….raccolgo l’erba che tre volte fiorisce,
Fra rupi e rocce – hsi…dove striscia e s’insinua l’edera.
La nostalgia di lui– hsi…mi fa dimenticare del ritorno.
Il mio signore mi pensa – hsi…ma non può soffermarsi.
L’uomo della montagna – hsi…fragrante d’erbe profumate,
beve acqua che sgorga dalle rocce – hsi…si ripara dal sole all’ombra di cipressi.
Il mio signore mi pensa – hsi…eppure esita, indugia.
Rombano tuoni – hsi…la pioggia oscura l’aria,
le scimmie stridono e gemono – hsi…per quanto è lunga la notte.
S’alza, soffia il vento – hsi…gli alberi stormiscono lugubri.
Io penso al mio signore – hsi…la dedizione a lui mi ha portato solitudine e dolore.

Per le necessarie informazioni su questo testo andate a vedere su Nazione Indiana che ne ha pubblicate qua e qua.

Amore per le Barbie

BARBIE ANTICRISTO

Può ruotare la testa di 360 gradi
come Linda Blair ne L’esorcista.
I suoi piedi a tacco a spillo andrebbero inchiodati
stile Gesù, ad una croce. Alcune madri hanno visto le bambole
delle figlie che levitavano sulle confezioni rosa,
e ruotavano in aria con le braccia spalancate.
Barbie è un angelo, urlano le bambine che le vogliono bene,
che venderebbero l’anima al diavolo pur di essere come lei,
che farebbero tutto ciò che chiede.

-

BARBIE OLOCAUSTO

Barbie è nata dopo la Seconda Guerra Mondiale
frutto delle sue conseguenze—donne scontente
in cucine statunitensi. Barbie
sa delle atrocità d’oltreoceano per sentito dire ma è certa
d’incarnare gli orrori della storia, ogni volta che
il cuore le sussulta con un déjà-vu. Ha un aspetto ariano, lo capisce
da come muove il braccio, impossibile per lei piegare il gomito
salutando. È sconvolta quando vede una pila
di bambole come lei, nude e sporche, nella fossa comune d’una cesta di giocattoli.
Barbie è stata da ipnnotizzatori e guaritori
e tutti hanno notato queste coincidenze, sebbene nessuno abbia potuto stabilire
con certezza se in una vita precedente fosse stata un’ebrea oppure una nazista.

-

BARBIE BEATNIK

Quando si dice un fallimento.
Barbie non è uno schianto.
Le sue dita sono tende veneziane
che rifiutano d’aprirsi. Non è alternativa,
ha un’imponente chioma e
il basco non le dona.
La sua faccia non esprime
rabbia generazionale. Se prova a
camminare scalza i piedi a tacco a spillo
le fanno male, le viene l’alluce valgo. Le piacciono le frange
le magliette colorate e i poster psichedelici.
L’amico Andy Warhol le ha perfino fatto il ritratto.
Ma non ha vene per farsi d’eroina,
non ha polmoni per fumare l’erba, non ha il ritmo per il jazz.
Preferisce il prestigio a Ginsberg,
la moda a Ferlinghetti,
la seduzione a William Burroughs.

-

BARBIE DIVERSAMENTE ABILE

A Chicago una Barbie
perde un braccio. È colpa del ragazzo della porta accanto
che l’ha usato come stuzzicadenti. Una ragazzina
si rifiuta di buttarla via
le annoda la manica destra
e il moncherino sembra una vela in un giorno senza vento.
A Seattle un’altra Barbie ha un incontro ravvicinato
con un pastore tedesco
che le lascia la faccia devastata.
Per una bambina sarebbe facile
fare le bizze e chiederne un’altra
ma questa ha
un’eruzione cutanea sulla fronte.
Sa bene che, dentro, Barbie è sempre la stessa.
A Baton Rouge la mano di Barbie si scioglie in un pugno,
una palla, qualcuno l’ha lasciata sulla stufa.
A Missoula nel Montana una bambina taglia a Barbie tutti i capelli
senza sapere che non ricresceranno più.
Le madri più creative si inventano stampelle, ingessature, turbanti.
Il nostro impulso è di distruggere ciò che è intero,
di amare e coccolare ciò che abbiamo ferito.

-

TRAGEDIA

—per Kristin Pape

A Barbie gira la testa come a Belinda Palmer,
l’attrice che interpreta la figlia e la sorella
di Faye Dunaway in Chinatown.
A Ken si rivolta lo stomaco proprio come accadde ad Edipo
quando capì che Giocasta non era solo sua moglie
ma anche sua madre.
I nostri volti ci sono sempre sembrati
familiari, ammette Barbie, ma questo non lo dicono
tutti gli innamorati?
Abbiamo tratti fisici
simili e la stessa carnagione, piange Ken, ma siamo sempre stati narcisisti
e questo ci eccitava.
E quindi come hanno fatto a scoprirlo,
visto che si consideravano amanti e futuri sposi?
La Mattel catalogava lo stampo di Ken fratello di Barbie.

da KINKY / Denise Duhamel. 1997 II

Lo trovate qui su GAMM.

Si vive di citazioni

Disfare massa - Jacopo Galimberti

Una massa che non conosce futuro diventa qualcosa.
Qualcosa che fa paura.

Nello stato presente solo tentare si puo’
una costruzione
in un punto.
Erigere, in uno spazio inesteso, un progetto
in cui proiettarsi con tutto il proprio passato, accumulato, un getto
che è già un ponte verso
in un punto. Senza orizzonti,
stordirsi sul posto, dimenticare in tondo, torturare i gatti.
Uno spazio inesteso
in cui tra qualche mese, giorno, saremo noi
a essere sottratti,
a sottrarci.


La donna che dorme per terra
forse non dorme.
Si è rovesciata addosso la torta. Non sbava, non trema.
Lui era andato in bagno per pisciare mezzo litro
di vodka Red Bull. Non le trova il polso, le palpa il collo
dal lato sbagliato.
Fra cinque minuti la festa sarà uno psicodramma, pensa.
S’immagina il fuggi fuggi degli imbucati - tristissimo.
Se ne va in sordina.

Una massa che non conosce futuro diventa qualcosa.
Qualcosa che fa paura.

Imbambolati, assonnati o cotti
si è a volte, per secondi, semplicemente in una sorta di
estasi, senza proiezioni, appetiti, tracce mnestiche,
completamente assolti
in uno spazio inesteso.
In queste microsvolte ci si approssima
al punto più recondito del tempo,
allo stato mentale in fondo più
immondo:
il presente – e il suo vuoto.

L’uomo che cammina mangiando
calcola che per ogni pranzo quindici minuti,
minimo. Allora mangia negli spostamenti e guadagna
vita. Il sangue gli inonda la testa, taglia la folla,
si sente un pesce, una pallottola, un muscolo dritto teso tirato
sparato verso un bersaglio.
Senza legami, elegante, frusta la rotta e va
quasi con una specie di calma.

Una massa che non conosce futuro diventa qualcosa.
Qualcosa che fa paura.

Non posso accettare dilazioni, proroghe, tentativi
terrorizzati di procrastinare l’ingresso
del cranio, in ghingheri,
nelle ossa.
Schiacciata in un punto cieco del presente,
vegeto, mi minaccio, mi mutilo,
maciullando sgretolo un bolo di crani.
La mascella slogata mi schiude un spazio esteso, sereno
in cui sedare
il sesso
che sono.

- Perché qui, tutta la mattina, nel letto a me a fianco
rimani?
- Non so, in autunno, dove lavorerò,
che lingua indosserò o se è imminente
e dilania. Qualche ora, addosso,
mi ancoro.
-Così un morso nei miei minuti
ti affranca?
-Si’. O forse questa smania di presente
è pura voglia di te.

Un individuo che non conosce futuro diventa qualcosa.
Qualcosa che ha paura

tratto da Nazione Indiana

tempi correnti

[...]

In the nightmare of the dark,
all the dogs of Europe bark,
and the living nations wait,
each sequestred in his hate;

intellectual disgrace
stares from every human face,
and the seas of pity lie
locked and frozen in each eye[...]

W. H. Auden, In memory of W. B. Yeats, 1939

Sono prolifica nutrendomi degli altri

Lettere alla Reinserzione Culturale del Disoccupato

di Andrea Inglese, pubblicato su Nazione Indiana

Cara Reinserzione Culturale del Disoccupato

mi mancano le risorse

sembra poco un problema non decisivo
quello delle risorse una condizione momentanea
come un calo di energie e temporaneamente
non si riesce ancora a riposare basterebbe
trovare una stanza con un letto o anche
in luogo pubblico una poltrona o una sedia qualunque
abbastanza al riparo un angolo non troppo
frequentato le risorse non dico tante ma sento
che mancano

c’è di peggio c’è gente che sta male
che sta malissimo che brucia – dico – brucia viva
nelle guerre e non ne esce gente nata in guerra
o che si toglie la vita c’è gente gravissima che si butta con la testa
contro il muro o salta giù da un’automobile in corsa
anche in tempo di pace gente con grossi problemi
in democrazia può votare ma ha grandissimi problemi
tipo il padre o la madre o vuole fare a pezzi il cane
e non ha soldi c’è gente che non ha nessun soldo
ma è piena di debiti e anche di malattie e beve
beve fino a vomitare e non smette più di vomitare
pur essendo malata e non può stare da nessuna parte
ma soprattutto non può stare assieme agli altri
continuando così a bere e vomitare o prima l’uno poi l’altro

a me mancano solo le risorse

se avessi quelle risorse di cui ho bisogno

saprei come mettermi a posto

e lo farei rendendo me migliore e mettendo le idee che non mancano

in tutte le forme tangibili per mezzo delle risorse

guadagnando con le idee nelle forme visibili un sacco di soldi

fino a diventare generoso ma molto generoso

tipo offrendo pranzi o viaggi addirittura

a tutti gli amici anche a quelli che ho appena conosciuto

con quelle risorse io sarei a posto a me basterebbero

nient’altro tutto a posto e saprei addirittura rendere il mondo

migliore lo contagerei coll’entusiasmo i begli atti generosi

Di primavere improvvise

ai sorrisi ritornati,
al sole che c'è sempre
al Poeta inaspettato

[...]

Tutto ora tace, o vedovo Clitunno,
Tutto: de' vaghi tuoi delubri un solo
T'avanza, e dentro pretestato nume
Tu non vi siedi.

Non più perfusi del tuo fiume sacro
Menano i tori, vittime orgogliose
Torfei romani a i templi aviti: Roma
Più non trionfa.

Più non trionfa, poi che un galileo
Di rosse chiome il Campidoglio ascese,
Gittole in braccio una sua croce e disse
- Portala, e servi. -

Fuggir le ninfea piangere ne' fiumi
Occulte e dentro i cortici materni,
Od ululando dileguaron come
Nuvole a i monti,

Quando una strana compagnia, tra i bianchi
Templi spogliati e i colonnati infranti,
Procedé lenta, in neri sacchi avvolta,
Litaniando.

E sovra i campi del lavoro umano
Sonanti e i clivi memori d'impero
Fece deserto, et il deserto disse
Regno di Dio.

Strappar le turbe a i santi aratri, a i vecchi
padri aspettanti, a le fiorenti mogli;
Ovunque il divo sol benedicea,
Maledicenti.

Maledicenti a l'opre de la vita
E de l'amore, ei deliraro atroci
Congiugnimenti di dolor con Dio
Su rupi e in grotte:

Discesero ebri di dissolvimento
A le cittadi, e in ridde paurose
Al crocefisso supplicarono, empi,
D'essere ebietti.

Salve, o serena de l'Ilisso in riva,
O intera e dritta a i lidi almi del Tebro
Anima umana; i foschi dì passaro,
Risorgi e regna.

[...]

Carducci, Odi Barbare

Lettera a uno scrittore con l'orologio d'oro

ho fatto un sogno oggi pomeriggio.
Stavo leggendo dei morti ammazzati di Napoli nel 200* ed evidentemente mi sono addormentata. faceva fresco in camera mia, il basilico brillava forte nel tardo pomeriggio e nel mio sogno si è fatto pianta, si è fatto pergola odorosa, si è fatto il legno chiaro delle nostre panchine. Eravamo lì, un po', non molti, un pubblico selezionato. ragazzine, un paralitico, uno scapigliato, un paio di signori interessati. Dall'altra parte del bancone, già rosso di sangue e bagnato, stava Hemingway con due angeli custodi, a destra e sinistra, due Cherubini strabici. Erano felici, Ernesto e i cherubini, chiacchieravano contenti del libro di poesie che ha scritto, da morto. Parla di carcerati, di malati, di roba. Parla come i giornalisti, ma separando con spazi ad effetto le parole. Parla di cose che non ha mai visto (essendo morto): la roba? chi la cerca più! I carcerati? descritti come cose chiuse nelle prigioni. L'ha mai visto lui un carcerato, davvero? c'ha mai parlato? io no, per questo non ne scrivo. Non parlo dei morti di aids se non so che cosa siano, se le mie fonti sono pulp fiction e al meglio un po' di almodòvar. Io sto zitta, sono sempre stata zitta sulle cose che non conoscevo, ma questo l'ho visto, lo conosco: c'era un prigioniero, nella sala a cielo aperto, entrato di soppiatto nel Tempio per rubare un po' di parole scritte (o per portarle a un amico di dentro) e nessuno, l'ha visto, nessuno c'ha parlato; s'è sentito chiamare per nome "prigioniero" ma poi ha visto che era di carta, s'è tranquillizzato e se n'è andato per la sua strada. E poi c'era uno, in un angolo, fra i libri in inglese e quelli di viaggi, proprio sotto la foto di Ernest con la moglie, con la siringa nel braccio e i segni dell'aids (che io non conosco) sulle braccia, nei vestiti, sulla faccia. Stava morendo, d'overdose o di schifo e io volevo alzarmi ma non potevo, stavano sempre parlando, l'angioletto rassicurava i baffetti che un critico non critica, asserisce, al limite corregge il tiro. E quello lì, moriva. e Loro parlavano, si davano pacche sulle spalle "che fatica pubblicare, produrre!". Ma poi fortunatamente ho mosso un sopracciglio e tutto s'è rivelato, ha cominciato a rimpicciolire e crescere, le bocche smisurate inutili, le mani vuote, bucate, l'orologio d'oro... diventava tutto più piccolo, inutile, riportato in poco tempo a ciò che è: una figurina di carta, un Ken e. tutti piccoli, sempre più piccoli... E mi sono svegliata. Accanto a me sempre il libro dei lunghi coltelli, di carta anche lui, ma vero.
Meno male che era solo un sogno.

ah, naif

... giuro che non c'entra nulla, si vede che la primavera solletica i miei istinti primitivi:

I latini antichi e saggi
Per recare inn uno diversi linguaggi,
Ché s’intendesse insieme la gente
Trovaro la gramatica comunemente;
e così gli Greci e lli Ebrei in loro parlaura
trovaro loro gramatica e loro scritura
…
i Latini, secondo il loro ydioma
trovarono la loro gramatica a Roma.


(traduzione da Brunetto Latini)

alla principessa

Non amore non spasimo, un fantasma,
un'ombra della necessità che vaga
serena e ineluttabile per l'anima
e la discioglie in gioia, in incanto serena
perché per l'infinito lo scirocco
se la possa portare.
Com'è piccolo il mondo e leggero nelle tue mani!

in onore del sole

Scarsa lingua di terra che orla il mare,

chiude la schiena arida dei monti;

scavata da improvvisi fiumi; morsa

dal sale come anello d'ancoraggio;

percossa dalla fersa; combattuta

dai venti che ti recano dal largo

l'alghe e le procellarie

- ara di pietra sei, tra cielo e mare

levata, dove brucia la canicola

aromi di selvagge erbe.

Liguria,

l'immagine di te sempre nel cuore,

mia terra, porterò, come chi parte

il rozzo scapolare che gli appese

lagrimando la madre.

Ovunque fui

nelle contrade grasse dove l'erba

simula il mare; nelle dolci terre

dove si sfa di tenerezza il cielo

su gli attoniti occhi dei canali

e van femmine molli bilanciando

secchi d'oro sull'omero - dovunque,

mi trapassò di gioia il tuo pensato

aspetto.

Quanto ti camminai ragazzo! Ad ogni

svolto che mi scopriva nuova terra,

in me balzava il cuore di Caboto

il dì che dal malcerto legno scorse

sul mare pieno di meraviglioso

nascere il Capo.

Bocconi mi buttai sui tuoi fonti,

con l'anima e i ginocchi proni, a bere.

Comunicai di te con la farina

della spiga che ti inazzurra i colli,

dimenata e stampata sulla madia,

condita dall'olivo lento, fatta

sapida dal basilico che cresce

nella tegghia e profuma le tue case.

Nei porti delle tue città cercai,

nei fungai delle tue case, l'amore,

nelle fessure dei tuoi vichi.

Bevvi

alla frasca ove sosta il carrettiere,

nella cantina mucida, dal gotto

massiccio, nel cristallo

tolto dalla credenza, il tuo vin aspro

- per mangiare di te, bere di te,

mescolare alla tua vita la mia

caduca.

Marchio d'amore nella carne, varia

come il tuo cielo ebbi da te l'anima,

Liguria, che hai d'inverno

cieli teneri come a primavera.

Brilla tra i fili della pioggia il sole,

bella che ridi

e d'improvviso in lagrime ti sciogli.

Da pause di tepido ingannate,

s'aprono violette frettolose

sulle prode che non profumeranno.

Le petraie ventose dei tuoi monti,

l'ossame dei tuoi greti;

il tuo mare se vi trascina il sole

lo strascico che abbaglia o vi saltella

una manciata fredda di zecchini

le notti che si chiamano le barche;

i tuoi docili clivi, tocchi d'ombra

dall'oliveto pallido, canizie

benedicente a questa atroce terra:

- aspri o soavi, effimeri od eterni,

sei tu, terra, e il tuo mare, i soli volti

che s'affacciano al mio cuore deserto.

Io pagano al tuo nume sacrerei,

Liguria, se campassi della rete,

rosse triglie nell'alga boccheggianti;

o la spalliera di limoni al sole,

avessi l'orto; il testo di garofani,

non altro avessi:

i beni che tu doni ti offrirei.

L'ultimo remo, vecchio marinaio

t'appenderei.

Ché non giovano, a dir di te, parole:

il grido del gabbiano nella schiuma

la collera del mare sugli scogli

è il solo canto che s'accorda a te.

Fossi al tuo sole zolla che germoglia

il filuzzo dell'erba. Fossi pino

abbrancato al tuo tufo, cui nel crine

passa la mano ruvida aquilone.

Grappolo mi cocessi sui tuoi sassi.

Camillo Sbarbaro in Rimanenze