in onore del sole

Scarsa lingua di terra che orla il mare,

chiude la schiena arida dei monti;

scavata da improvvisi fiumi; morsa

dal sale come anello d'ancoraggio;

percossa dalla fersa; combattuta

dai venti che ti recano dal largo

l'alghe e le procellarie

- ara di pietra sei, tra cielo e mare

levata, dove brucia la canicola

aromi di selvagge erbe.

Liguria,

l'immagine di te sempre nel cuore,

mia terra, porterò, come chi parte

il rozzo scapolare che gli appese

lagrimando la madre.

Ovunque fui

nelle contrade grasse dove l'erba

simula il mare; nelle dolci terre

dove si sfa di tenerezza il cielo

su gli attoniti occhi dei canali

e van femmine molli bilanciando

secchi d'oro sull'omero - dovunque,

mi trapassò di gioia il tuo pensato

aspetto.

Quanto ti camminai ragazzo! Ad ogni

svolto che mi scopriva nuova terra,

in me balzava il cuore di Caboto

il dì che dal malcerto legno scorse

sul mare pieno di meraviglioso

nascere il Capo.

Bocconi mi buttai sui tuoi fonti,

con l'anima e i ginocchi proni, a bere.

Comunicai di te con la farina

della spiga che ti inazzurra i colli,

dimenata e stampata sulla madia,

condita dall'olivo lento, fatta

sapida dal basilico che cresce

nella tegghia e profuma le tue case.

Nei porti delle tue città cercai,

nei fungai delle tue case, l'amore,

nelle fessure dei tuoi vichi.

Bevvi

alla frasca ove sosta il carrettiere,

nella cantina mucida, dal gotto

massiccio, nel cristallo

tolto dalla credenza, il tuo vin aspro

- per mangiare di te, bere di te,

mescolare alla tua vita la mia

caduca.

Marchio d'amore nella carne, varia

come il tuo cielo ebbi da te l'anima,

Liguria, che hai d'inverno

cieli teneri come a primavera.

Brilla tra i fili della pioggia il sole,

bella che ridi

e d'improvviso in lagrime ti sciogli.

Da pause di tepido ingannate,

s'aprono violette frettolose

sulle prode che non profumeranno.

Le petraie ventose dei tuoi monti,

l'ossame dei tuoi greti;

il tuo mare se vi trascina il sole

lo strascico che abbaglia o vi saltella

una manciata fredda di zecchini

le notti che si chiamano le barche;

i tuoi docili clivi, tocchi d'ombra

dall'oliveto pallido, canizie

benedicente a questa atroce terra:

- aspri o soavi, effimeri od eterni,

sei tu, terra, e il tuo mare, i soli volti

che s'affacciano al mio cuore deserto.

Io pagano al tuo nume sacrerei,

Liguria, se campassi della rete,

rosse triglie nell'alga boccheggianti;

o la spalliera di limoni al sole,

avessi l'orto; il testo di garofani,

non altro avessi:

i beni che tu doni ti offrirei.

L'ultimo remo, vecchio marinaio

t'appenderei.

Ché non giovano, a dir di te, parole:

il grido del gabbiano nella schiuma

la collera del mare sugli scogli

è il solo canto che s'accorda a te.

Fossi al tuo sole zolla che germoglia

il filuzzo dell'erba. Fossi pino

abbrancato al tuo tufo, cui nel crine

passa la mano ruvida aquilone.

Grappolo mi cocessi sui tuoi sassi.

Camillo Sbarbaro in Rimanenze